Era éste el poema que quería

No sé qué estaría haciendo cada uno de ustedes (hypocrites lecteurs!) el martes pasado a la 1 del mediodía, pero yo viajaba en un colectivo de la línea 140 y descubría el poema que me cambiaría la semana -- quien dice la semana dice tal vez el mes, la vida. Bueno, tiendo a exagerar. Pero qué poema. Es de Patrizia Cavalli, de un libro que me trajo de Italia mi querida María Folatelli. Lo traduje impulsivamente, así que tal vez tenga que rehacerlo pronto. Pero lo copio acá, y supongo que copiaré varios más en los próximos días (semanas, meses, vidas).

Era ésta la madre que quería,

oscura y melancólica

alejada del mundo

ansiosa.

Habla poco y se come las palabras.

Se cae a veces y enseguida se levanta.

Era ésta la madre que quería,

oscura dolorosa

renga

y he luchado contra las hermanas

he destruido a los hermanos

porque era ésta la madre que quería,

voluntariosa amplia cerrada prisionera.

No quería otra madre que ésta,

cabellos mal crecidos que no encuentran

forma ni paz, la copia descuidada

de sí misma, pasada de dulzura,

el único lujo era su fuga

delante del espejo

mientras se vestía.   

Delante del espejo mientras se vestía

la mirada se le bifurcaba

perdida en una imagen futura,

en ella vi la primera ladrona

que me robaba la imagen segura

y la sacaba a la calle y regalaba

eso que sólo tenía que ser mío.