No sé cuánto me guste Marianne Moore

De verdad; y tampoco la leí tanto. La cosa contenida me dificulta la empatía. Pero no cejo, porque me gusta su figura, y muchos de sus versos, y me gusta su nombre y quiero que me guste. 
Acá traduje uno, hace unos meses, pero no de los "difíciles". Hoy vamos a intentar otro en el taller de traducción. Si sale bien lo pongo.

Silencio

Mi padre solía decir:

“La gente superior nunca hace visitas largas,

ni pide que le muestren la tumba de Longfellow

o las flores de vidrio de Harvard.

Autosuficiente como el gato

–que con su presa se va a la intimidad,

la cola del ratón colgando de la boca–

disfruta a veces de la soledad

y puede quedarse sin palabras

ante palabras que la han deleitado.

El sentimiento más profundo se expresa con silencio;

no con silencio, sino con moderación”.

Y no era hipócrita cuando decía: “Haz de mi casa tu posada”.

La posadas no son residencias.

Silence

My father used to say,
"Superior people never make long visits,
have to be shown Longfellow's grave
nor the glass flowers at Harvard.
Self reliant like the cat --
that takes its prey to privacy,
the mouse's limp tail hanging like a shoelace from its mouth --
they sometimes enjoy solitude,
and can be robbed of speech
by speech which has delighted them.
The deepest feeling always shows itself in silence;
not in silence, but restraint."
Nor was he insincere in saying, "`Make my house your inn'."
Inns are not residences. 

La foto del viaje es el viaje

Este poema de Billy Collins lo traduje hace tiempo y ahora lo remodelé al calor del taller de traducción. Qué inquietante que mi versión anterior me resulte tan fallida: eso no puede sino indicar que ésta es igual de fallida y lo voy a notar en un año, un mes o incluso ahora en un ratito cuando me tome el subte.

Tierras extrañas

Las fotos del verano ahora están esparcidas

por la mesa como espejitos que reflejan

nuestro lugar en la historia europea.

Son el botín del viaje, con borde y coloridas,

fracciones de segundos que después de la cena

vamos pasando a los amigos para hacerles creer

que encontramos dulzura, en algún lugar, lejos.

Ahí estamos, la mirada familiar en lo extranjero,

detenidos frente a una puerta cisterciense,

o reclinados, oblicuos, contra un kiosco;

congelados detrás de un Della Robbia

azul y blanco, o ante la mesa de un café

tapizada de guías de conversación,

oscuros en la sombra subexpuesta de un toldo.

El mozo al fondo, con bigote y delantal,

les lleva a otros sus bebidas aun ahora

mientras otra vez miramos el pilón

notando que intentábamos quedarnos

quietos como pinturas hasta ser liberados

por el veloz chasquido del obturador

para después seguir sin foco, sin foto,

por una calle de maceteros, motocicletas,

dos borrones en la luz menguante de la tarde,

las cámaras en sus estuches negros,

balanceándose, ciegas, a nuestros costados.